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Una película biográfica solo de nombre

Si ha estado esperando toda su vida por una película biográfica que se sumerge profundamente en la vida y la política de Jacqueline Kennedy Onassis, es posible que deba seguir esperando. Jackie, la nueva película del director chileno Pablo Larraín, protagonizada por Natalie Portman como la primera dama, tiene muchas grandes ideas en mente, pero es una película biográfica solo de nombre.

Desde el principio, tenemos la impresión de que esta no es una película coherente con ninguna de nuestras ideas previamente establecidas de lo que debería ser un drama biográfico. A medida que la película se abre en una pantalla en negro, una obertura de ruido orquestal inconexo crea un estado de ánimo inquietante antes de desvanecernos en Jackie, marchando hacia nosotros de mala gana en lo que suponemos que son las secuelas del funeral de su esposo. Desde allí nos dirigimos a la casa de Hyannis Port de los Kennedy, una semana después, donde aparece un periodista sin nombre (Billy Crudup) para realizar una entrevista con la ex primera dama o, más bien, para escribir la historia.

Larraín y su guionista, Harvard Crimson El alumno Noah Oppenheim, está muy interesado en explorar conceptos de representación histórica, aunque casi hasta el punto de socavar el trabajo de Portman de retratar a una mujer en medio de un dolor impensable (más sobre eso más adelante). Además del gambito de la entrevista, la película está salpicada de imágenes, algunas de ellas archivadas, otras meticulosamente recreadas, de la famosa gira televisiva de Jackie por la Casa Blanca.

Una narración más lineal y central rastrea los eventos posteriores a la muerte de JFK hasta su entierro. Pero en todo momento y desde todos los ángulos, la película nos anima a pensar en cómo los estadounidenses, conscientemente o no, permiten que la historia y la tradición formen nuestra percepción de nuestro gobierno y nuestros líderes, tanto los que se alinean con nuestra política como los que no. A veces esto se hace sutilmente: el contraste entre los trajes de Jackie y los de las mujeres que la rodean en Washington, los muebles antiguos en cada habitación de la Casa Blanca y el encuadre iconográfico de los edificios de Washington hablan por sí mismos. Pero con demasiada frecuencia los cineastas deletrean sus intenciones con un toque demasiado claro. Una cosa es que Jackie le cuente a Bobby Kennedy (Peter Sarsgaard) la historia detrás de la hermosa cama artesanal que Mary Todd Lincoln compró para su esposo y su dormitorio (posteriormente epónimo); Otra es dibujar la escena más tiempo haciendo que Jackie señale un retrato de su predecesor y pregunte: “¿Crees que la viuda de Lincoln lo sabía? ¿Construirían un monumento a su marido?

Este es un ejemplo entre muchas de las películas sobre la exposición demasiado gruesa. Es una pena, porque estéticamente hablando, la cinematografía y la música ya están haciendo mucho trabajo pesado explicativo. Jackie fue filmado en una película Kodak de 16 mm y tiene todas las marcas borrosas y granuladas de una época anterior. Disparar en este formato, en lugar de digitalmente o en una definición más alta, se adapta a la historia y la inunda de una sensación de nostalgia mientras hace que las muchas transiciones de la película entre las imágenes de archivo de los años 60 y las imágenes filmadas en 2016 sean totalmente perfectas: fascinante para mirar, y tímidamente autorreferencial para arrancar. Mientras tanto, la partitura, compuesta por la artista experimental británica de formación clásica Mica Levi, suena como un tornado literal que ha atravesado una orquesta, dejando que los instrumentos se levanten con cansancio e intenten ensamblarse en algo parecido al orden. Aunque es temáticamente apropiado para la historia y el claro sobresaliente técnico de la película, la banda sonora también es la característica más probable que evite que los espectadores jueguen con los ritmos de la película. Cualesquiera que sean las aspiraciones de narración posmodernas de alta mentalidad que los cineastas tienen en mente para Jackie, esta sigue siendo una película que se basa en el tema más relatable del dolor como su ancla emocional para la audiencia.

Lo que nos lleva a la pregunta más importante de todas: ¿es bueno Portman? ¿Es ella una Jackie creíble? ¿Importa si ella no lo hace?

Con un espíritu de generosidad tanto para el espectador como para la actriz, lo dejaré a su juicio, con la advertencia de que la actuación digna de un Oscar es la obra maestra involuntaria del campamento de otro. Portman tiene un papel bastante difícil de interpretar, y el guión no le hace ningún favor (ni a la película) al darle a esta mujer de luto la responsabilidad adicional de ser constante, coherentemente profunda en todo momento. Ni siquiera el Andromache de Homero podría sintetizar una reflexión temática perfecta sobre La Ilíada mientras llora por Héctor.

A veces está bien confiar en un actor para enfrentar las emociones difíciles de frente, sin agobiarlas con diálogos excesivos y escenarios rigurosamente ideados. (Anexo A de este último: una escena extendida, ambientada en Lerner y Loewe Camelot, donde Jackie deambula delirantemente por los armarios de la residencia ejecutiva y los gabinetes de licores. Y pensaste que estaba bromeando sobre el campamento.) Como era de esperar, los momentos menos representados de la película son los más inquietantes. Después de un trago fuerte en una escena a unos dos tercios de la película, Jackie se vislumbra accidentalmente en un espejo. Su cabello es un desastre, su cara está deformada y se ve absolutamente ridícula. Y la cosa es: ella es ridículo. La vida es frágil y fabulosa y muy a menudo extraña, y es solo en estos momentos donde la total extrañeza de nosotros mismos nos desarma de las narrativas, personales, históricas, que construimos en nuestras cabezas que tendemos a darnos cuenta.

Tim Markatos es becario editorial en El conservador americano.

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